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"Suicidarse era más fácil de lo que yo pensaba. Bastaba con dos o tres llamadas y listo. Sin embargo, la poesía era difícil de matar. Estaba allí, en las costuras, incluso en los feos detalles que tenía el encaje barato que adornaba la fría caja de madera. La forma como van las manos del muerto -una arriba de la otra o entrelazadas- es otra cosa que impacta a los sentidos: el color acerado y la forma de las venas azules, laxas en otro tiempo, ahora inmóviles, petrificadas, tienen ese curioso efecto de dejar a todo el mundo con la mente en blanco. Debajo de la almohada, el último mail, con aquella cancioncita del adiós. Se había atrevido a enviarlo una vez más; ¿sería la séptima vez o la octava? Quién lo sabe. El hecho es que estaba allí, doblada cuidadosamente en dos, dentro del sobre. Para entonces, ya existía otra instancia a saber, un motivo más, y las palabras que comenzaban a brotar como moscas dentro del cajón; era la poesía de nuevo. Una señora en ejecución que se salía por las rendijas y se deslizaba en espiral por los nudos de la madera, haciendo tornados pequeñitos, volviendo mierda la poca tranquilidad que había en la santa paz del interior. "Ya, muérete por favor". Sí, es tonto, pero es que no fue posible silenciar tantas voces. No respirar, no moverse no gemir, incluso hasta no llorar, resultaban para ese momento más educados que el propio silencio. Morirse nomás, así, allí dentro, sin pena ni gloria, en la soledad más tonta, morirse como anónimos y sin nombre... Y la palabra azul, desesperada, golpeando la puerta una vez más. Vete. Vete. Ya no te pienso dejar pasar."