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Me alegra que te guste. Te espero a tí (y a tu nariz) la próxima semana sin falta.

Mientras tanto, por acá les dejo un regalito.

Martina

Páramo:

        Tu indignación, o perplejidad, es muy similar a la del narrador al final del relato. Claro, aunque en este último caso, sólo podemos tomárnosla a título de sorna:

Quote:

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Y únicamente ahora, atando cabos, vemos que la historia tiene mucho de inverosímil. Sin hablar ya de que resulta verdaderamente extraña la separación sobrenatural de la nariz y su aparición en distintos lugares bajo el aspecto de consejero de Estado. ¿Cómo no se le ocurrió pensar a Kovaliov que no se podía anunciar el caso de su nariz en los periódicos a través de la Oficina de Publicidad? Y no lo digo en el sentido de que me parezca excesivo el precio del anuncio: es una nadería y yo estoy lejos de ser una persona roñosa. ¡Pero, es que resulta desplazado, violento, feo! Y otra cosa: ¿cómo fue a parar la nariz al interior de un panecillo y cómo es que Iván Yákovlevich...? Nada, nada, que no lo entiendo. ¡No lo entiendo de ninguna manera! Pero lo más chocante, lo más incomprensible de todo es que los autores sean capaces de elegir semejantes temas. Confieso que esto es totalmente inconcebible, es como si... ¡Nada, nada, que no lo entiendo! En primer lugar, que no le da ningún provecho a la patria; en segundo lugar... Bueno, pues, en segundo lugar, tampoco le da provecho.

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Los escritores tienen licencia amplia para buralrse de sus lectores cuánto quieran, y yo creo que me divertí leyendo este cuento tanto como Gogol escribiéndolo. Aunque,bueno, eso nunca puede saberse a ciencia cierta. A mí, personalmente, más que el absurdo mismo, lo que me atrae es su trivialización. Vemos por ahí al pobre Kovaliov desnarigado, defendiendo ante el empleado del periódico que lo que le ha pasado no es ningún disparate, sino algo de lo más normal (“¿Y por qué es eso un disparate? Me parece que no tiene nada de particular”). Su misma actitud es desconcertante, ya que la desaparición de la nariz se le convierte, ante todo, en una tragedia social. Le impide, por ejemplo, pasearse como antes por la Avenida Nevski, frecuentar a sus antiguos conocidos, mantener su condición de “buen partido”, conseguir el tan buscado ascenso...

Yo creo que hay un ingrediente social, como decía Wapanna, que pesa mucho en el cuento. Si en algo significa un cambio la pérdida de la nariz para el protagonista, es en la alteración que sufre su vida pública. Por lo demás, bien podría vivir sin ella. Después de todo, no pareciera servirle demasiado para esos menesteres para los que están hechas las narices: para respirar. Sólo cuando la pierde, adquiere importancia, y una importancia desmedida, además: “Pero, ¿qué diablos es un hombre sin nariz? No es un pajarraco ni es un ciudadano honrado. Nada; una cosa que se puede tirar sencillamente por la ventana”, se dice Kovaliov. Irónicamente, sin embargo, una nariz sin “su hombre” se las arregla muy bien. Hasta puede ejercer tranquilamente como consejero de Estado.

        Otra cosa que me gustó bastante del cuento es algo que había señalado Wapanna: la dificultad para visualizar la nariz, una nariz que es indistintamente un pedazo de carne, un consejero de Estado, una nariz inerte y rebelde que no se deja pegar a la cara, una nariz de dimensiones míticas de la que todos hablan, pero a la que al parecer nadie ve (a excepción de Kovaliov) y, finalmente, una nariz obediente que vuelve sin ninguna razón aparente al rostro de su antiguo dueño.

Me hizo recordar, por esto, al cuento de Kafka que ya habíamos leído, en el que no nos encontramos sólo frente a un objeto, sino frente a algo o alguien completamente amorfo, imposible de visualizar en una imagen definida o coherente. Llegué a preguntarme cosas muy tontas en todo el proceso. Por ejemplo, al imaginarla como consejero de Estado, me preguntarba si sería una nariz enana, del tamaño de todas las demás narices, o si había crecido. Y luego intentaba imaginármela cuando Kovaliov intentaba pegársela, y me preguntaba si la nariz aún estaría vestida o qué habría pasado con toda su indumentaria. O si se quedaría callada. O cómo caminaría si no tenía pies. También me preguntaba si “nariz” en ruso sería una palabra masculina o femenina. Tontadas de ésas. Pero ya no los castigo más con esas cosas.

Martina