Escritor
Escribir por escribir como vicio perverso
Cuando afuera el dolor muerde,
Muerde al corazón.
Tanta distancia entre la realidad del escritor
Y del desventurado de la sociedad.
Tanta falsedad proyectada de lejos,
La pretensión de comprensión y consternación.
La temperatura del cadáver aumenta y revuelca
Toda la tierra; el agua evapora y
La humedad sofoca la visión.
Los que somos de la mayoría, moriremos
En el silencio de la noche, sin notoriedad.
Tal como venimos, partiremos nulos,
Anónimos.
Escribir el testamento del día,
Escribir el juramento para no olvidar,
Escribir es el fruto de una vida realizada.
Escribir a propósito en la orilla del mar,
Toreando las olas - capota y banderilla.
Una dedicatoria a la vida bella brindo,
La que cuida el sol, la luna y su tierra;
A la vida que abre el pecho
Y suelta las palomas perchadas en
Las venas de corazón libertad, eterna.
No puedo conciliar la distancia
Que separa la palabra en el papel y
La cruda realidad que intento describir
Para el ciego e inmune al dolor.
Yo escribo,
Yo escribí,
Yo escribiré.
Escrito por Dirk Wojtczack Vecilla ©
Marzo 21, 2008
Original, inédito del diario 2008.
Derechos Reservados del Autor.
