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fue tan sólo un error, Eté, lo siento.
no supe cómo quitarlo y ya estaba hecho.
Podría aprovechar de escribir algo acerca de los últimos libros que he leído, una larga lista como aquellas de Andrómeda que se lee como 100 libros al mes (que capacidad de lectura, che!! que bárbara!), pero no, confieso que no, no he podido sostener un libro entre mis manos desde hace un año. No creo haberme perdido de mucho. Me quedo con los clásicos, aunque estando acá, en el meridiano de la poesía, estoy investigando y descubriendo autores nuevos, alguien que diga algo distinto, alguien con quien hacer conexión. Me gusta Adolfo Couve, pintor-escritor chileno, un tanto nostálgico. Se suicidó al final. Tal vez con el tiempo, cuando pasen los años, la gente lo convertirá en otro Bolaño. Siempre el cuento del reconocimiento póstumo y la pata de la guagua, me carga. ¿Por qué no lo reconocieron cuando el tipo comenzó a suicidarse de a poco?

Leí un trocito de La Lección de Pintura y -obviamente- te quedas con el saborcito de querer saber más, siguiente paso es buscar la novela:

http://www.letras.s5.com/couve1.htm